的小脸贴着她胸口，本能地寻找母乳。
我剪断脐带的手抖得厉害，那截温热的生命纽带像连接着过去与未来的桥梁。
产后病房里，阳光透过百叶窗在地板上画出金色的条纹。
白雪睡着了，怀里的小雨点也睡得香甜。
我轻轻抚摸女儿稀疏的胎发，她的小手突然抓住我的食指，力道惊人地大。
在这个静谧的午后，我看着病床上的妻子和女儿。
有些伤痕永远不会消失，但它们终将成为我们生命纹理的一部分，就像年轮记录树木经历的风雨。
窗外的梧桐树上，知了开始今年的第一声鸣叫。
夏天来了，带着它所有的热烈与可能。
三年后的春天，小雨点摇摇晃晃地在画室里奔跑，小手沾满颜料，在白桦木地板上留下一串彩色的脚印。
白雪正在创作新系列《生长》，画布上是不同姿态的母女剪影。
我抱着刚满月的儿子小树苗站在门口，阳光透过落地窗将我们四人的影子投在画布上，恰好填补了最后一处空白。
白雪回头微笑，她眼角的细纹里盛着细碎的金光，就像那年教学楼顶被风吹起的裙摆，终于等到了最圆满的落笔。
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